C’est la possibilité même du refuge qu’on veut nous enlever
D’ouvrir la porte
De dire « entre, viens, habitant·e des mondes qui s’effondrent »
Visite domiciliaire
On dit visite, à présent, pour dire saccage
On dit visite pour dire outrage
Visite domiciliaire
Le mot ne dit pas ce qu’est la chose
Ce n’est pas une visite
C’est une effraction, non pas seulement dans ta maison, dans ma maison, mais dans la possibilité qu’il nous reste de faire front face à ces décisions qui, chaque jour, tuent ce qu’il reste d’habitable
En nous, comme en la terre
En nos semblables
Nous ne parvenons plus à habiter
On voit bien que ça se resserre
Nos enfants menottés
C’est la possibilité même du refuge qui nous est volé
On nous dit que c’est pour notre sécurité
On ne sait pas très bien qui est le « nous » ?
Le « nous » se rétrécit
De jour en jour
On nous dit que c’est pour notre sécurité
De quelle sécurité s’agit-il ?
Et qui est, ce « nous » ?
Quand nos droits bafoués
Quand on le voit, au grand jour
Que les violences, partout, s’abattent
Il fait tellement chaud
Que l’on ne parvient plus à respirer
Que s’éteignent à vue d’œil, les rivières, les oiseaux, les forêts
Et pourtant, paraît-il, le danger serait celui d’ouvrir nos portes à ceux et celles
Que les violences des guerres et des génocides, des exploitations, des extractivismes, du néocolonialisme et des néofascismes, des environnements dégradés, des famines et des eaux polluées, des ouragans et des sécheresses, des viols des femmes et des enfants
Poussent à l’exil
On nous dit que le danger serait d’ouvrir la porte à ces gens-là
Ces gens-là dont on nous dit qu’ils ne sont pas comme nous
Mais qui est, ce « nous » ?
Que reste-t-il au bout de nos tris ?
Que reste-t-il au bout des aveuglements et des profits, des lâchetés et des replis
Si ce n’est la mort
Peut-être pas tout de suite celle de nos corps, mais celle de nos âmes, consumées
Et la honte
La honte de ne pas avoir
De toutes nos forces
Résisté